S. Guglielmin per R. Salvia

Rosa Salvia è cugina di Beppe Salvia, del quale ho parlato un paio di settimane fa. La tentazione è metterli a confronto, ma non sarebbe corretto e non gioverebbe a questa poetessa, che ha un bel curriculum alla spalle e che in Mi sta a cuore la trasparenza dell’aria (La vita felice, 2012) riceve le giuste lusinghe critiche sia di Gabriela Fantato e sia di Luca Benassi. Entrambi rilevano la meraviglia tonale dello sguardo e l’ascendenza classica del suo versificare. Ascendenza che Daniele Santoro riconosce «da alcuni aulici lemmi (“agape”, “cinereo”);

da certe costruzioni superlative (impreziosite da enjambement come in “bianchissimo buio”); da talune citazioni latine (“amica silentia lunae”); dagli espliciti richiami alla mitologia greco-romana (“nottola di Minerva”, “canto di Orfeo”); da certe descrizioni del paesaggio che non si risolvono mai in semplice bozzetto naturalistico, bensì invece in sintonico luogo dell’anima, come in questa strofa, per esempio: “uccelli d’anima che incidono / il pensiero / piegato al vento sacro della bellezza” dove l’isolata parola “pensiero” è incastonata efficacemente tra due quadri naturalistici». Verissimo. Tuttavia è altrettanto evidente in questo libro l’inquietudine moderna, la percezione che l’equilibrio classico sia per sempre perduto e ora si viva in una dimensione di sofferenza, di prigionia (“una voglia di liberarmi dalle catene / che la vita mia ha prestato»; “non reggo più questo mondo che c’incalza / dentro la furia della sua agonia”). L’io lirico canta il desiderio di liberarsi per raggiungere non tanto la perfezione atarassica, con la quale il neoclassicismo ci ha fatto conoscere gli antichi, bensì l’immersione bruciante nell’attimo, nella vertigine dell’evento che non dura, sino a sperimentare la tensione degli opposti, quel “bacio che sboccia tra la neve / e il sole”. La sensibilità è romantica, e quindi lo scarto versale risulta imprevedibile, dovendo assecondare, prima che le regole metriche, il guizzo dell’anima ribelle. Sotto questo profilo, i richiami alla classicità di Rosa sono di natura intellettuale prima che esistenziale, com’era invece in Beppe; lei sa che l’equilibrio è perduto per sempre (Beppe lo sente sulla pelle), e tuttavia cerca di ricomporlo nel nido pascoliano degli affetti (la seconda metà del libro aduna madre, padre, amici e persino il cane,  che una nota ci ricorda “morto nella mia casa di Roma il 16 aprile 2009 al’età di diciassette anni”, quasi fosse un umano), nelle maestre di vita e di penna (“Cammino in un ronzio di versi / verso la casa di Simone, Cristina, / Emily ed Antonia”), quasi tutte figure tragiche, dalla vita drammaticamente intensa. E lo cerca, infine, nella fede, che qui non si mostra dottrinale e nemmeno in un orizzonte misticheggiante ma, ancora romanticamente, quale altrove di cui sente la mancanza. Nido primo perduto.

L’originalità di questo libro sta nel combinare la pulsione verso il superamento del finito con la definizione di immagini nitide, spesso sostenute dall’analogia (due esempi: “Vedo la morte per un istante / che chiama a nuova vita / come una campana che suona a distesa / sul frutteto sotterraneo”; e: “Aspetto che la luna rossa / scoppi tra le foglie / come un gong gigante”). Qualche debolezza la si deve all’uso di frasi idiomatiche (“E le stelle stanno a guardare”) o scontate (“chiuse nella loro vanità” e “ti scrivo nelle notti insonni”) e talvolta stucchevoli: “Affondiamo la bellezza nel sangue / dello stupore”.

Un passo ulteriore potrebbe venire dall’assimilare la levità di Beppe Salvia, accentuando la relazione fra i suoni nei versi ed evitando il demone seduttivo del discorso pienamente compiuto, che rende chiaro il concetto, ma appesantisce il dettato, la musica che governa la buona poesia, nella quale il lettore ha margine per muoversi e per far proprie le vibrazioni che il poeta lascia sospese.

 

        

 

 

 

            La parola è un’argentea coppa:

            intatti, precisi gli attimi

            si posano –

            è un movimento d’acqua cui è stata

            data forma,

            un diagramma,

            un disegno d’aria sottile –

 

            E’ armonia dei contrari,

            alchimia della somiglianza –

 

            oltre, il pensiero muore,

            e tuttavia resta incorrotto

            come un animale pietrificato, o meglio,

            come il cristallo

            corpo luminoso che brilla,

            fermo orizzonte dell’immagine,

            all’incrocio del tempo e dell’eterno,

            enigma del vero.

 

 

 

                                    …

 

 

            LA FORMA DELLA SORTE

 

            Corre, corre,

            la forma della sorte,

            stordisce il rumore del tempo

            e mi trascina con sé nella corsa

 

            volto di cera nel centro d’ una giostra

            concentrato sul vuoto che senza morte

            mi riempie,

 

            benda di neve sugli occhi

            lingua di incandescenza e pudore,

            oltre le scienze esatte,

            nell’attesa di sedere all’ombra d’un albero d’olivo

            e restare sospesa

            in un bianchissimo buio che raggiunga la pace

 

            con le parole e i gesti di coloro che amo.

 

 

 

                                       …    

 

 

            Spira il vento e non dà frescura –

            le piante si mutano in molluschi,

            l’arenaria si sbriciola,

            un gabbiano morde il fumo coll’ala

            e s’inabissa,

            una biscia strisciante lecca l’acqua –

 

            all’ombra d’uno scoglio vaneggio,

            qui può stancarsi la malinconia

            perché mi sono dispersa e il mio grido

            s’agghiaccia nella calura estiva,

            mi conduce come un fuoco fatuo

            in cale senza via d’uscita.

 

            Adagio, verso il mare, una madre

            col bambino al petto

            sventola il pareo bianco della sposa.

 

Tra il mio viso e il suo viso quella forma

            di bimbo tenera si profila e si cancella.

 

 

 

                                    …

 

 

            Fuggire in un vuoto del tempo

 

            fra atomi d’essenze

            in un vortice alato senza senso

            finché il cielo regga al tuo peso

            poi si chiuda alla notte e t’abbandoni.

 

            Tornare alla vertigine dell’acqua

            scindendo il desiderio in due

            come una mela,

            grano di muschio invisibile

            nei pori della pelle,

            vigna, seminato, orto.

 

            Sposare la vita con la morte

            col pensiero vicinissimo a ciò

            dove il suono si mescola alla luce

 

            al bacio che sboccia fra la neve

e il sole

 

 

 

                        …

 

 

 

 

Fra merletti di pietra

il mare

ingovernabile nella sua

 mutevolezza

cola come un filo di sangue

e lambisce i miei piedi nudi

che calcano il tuo sonno in

quell’altra vita ora sommersa

 

 

 

            …       

 

 

 

DUE PICCIONI ARGENTINI

 

Sotto un angolo del mio balcone

due piccioni hanno fatto il nido

due piccioni argentini

battito di vena viva

fra mura di silenzio.

 

Quando li sento tubare

scandire il ritmo dell’aria

          in un fruscio

una mano di luce

mi trascina sulla scia

di memorie di talamo

 

nella balugine

del bacio fino al cuore

 

puro

come il canto di Orfeo

che nelle terre di Tracia

ammansiva le fiere.

 

 

 

                        …

 

 

ISABELLA

 

 

                                    Alla poetessa lucana Isabella Morra

 

 

Là dall’onda arrabbiata i pescatori tornano a riva

con le loro vele gonfie di vento

i volti arsi dal sole.

Tirano in secca una barca che si chiama

Isabella,

la corda bagnata scorre fra le loro dita e cade

sulla sabbia lambita dalla schiuma

formando misteriosi disegni che fissano lontano

come lo sguardo di Isabella simile

all’aria senza respiro accesa dalle stelle

che il mare mescola alla matassa della sua penombra.