(In)difesa umana

Brindisi: il 19 maggio 2012, alle 7,42, davanti all’Istituto Statale Professionale per i Servizi Sociali “Francesca Laura Morvillo Falcone", esplode un ordigno: muore Melissa Bassi di sedici anni, gravissima una sua compagna, Veronica Capodieci.

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Questo poeta che osa, si schianta, si perde e ritrova in un gorgo di cronaca, parole, immagini, cosa sta cercando? Forse che la poesia possa, di fronte a un fatto tremendo come quello della scuola di Brindisi, alla morte di Melissa, o a dolori più privati e ctonii, sacri, trovare il bandolo, dire la verità, essere una dizione più esatta o più pura delle cose? Insomma, cosa spera – questo poeta ragazzo che si mette a frugare nelle coscienze degli assassini, delle vittime, nelle loro piaghe, e nei silenzi del non detto – pensa forse di cavarsela con la poesia?
Alessandro è un bravo poeta, ha versi di bellezza struggente e testi di sorprendente forza e autenticità. Non se la caverà. Non troverà se non più mistero, più sperdimento, più consegna al segreto del mondo che lui qui bene interroga, investe, cura.
Una forza meridionale, filosofica, scabra lavora nei suoi testi insieme a un concerto meridionale, delirante, barocco. Questo incrocio è il suo impasto.
Ne risulta una tessitura forte e immaginifica (in certi punti davvero, davvero ammirevole) e una tensione che non cede quasi mai alla retorica.
Qui si fa un’altra cosa dalla perifrasi, dalla metafora, dalla leggerezza. Un funerale, uno strepito, un pianto, una memoria, un’offerta. Tutto quello che sta prima e dopo la letteratura, dove stanno, ognuna per proprio conto, le tre sorelle tanto vezzeggiate in apparenza quanto maledette in realtà dai presunti nuovi sapienti e dai nuovi tecnocrati: la poesia, la fede, la gioia dura.  Insomma, Vetuli temo che sia spacciato. Evviva.

dalla prefazione di Davide Rondoni